Mark
Reeder

West-Berlin war damals ein Ort, an dem sich gleichgesinnte Leute aus der ganzen BRD trafen, darunter viele Bundeswehr-Flüchtlinge. Wenn man erstmal hier war, konnte man machen, was man wollte. Und es gab überdurchschnittlich viele Menschen in der Stadt, die sich für Musik interessierten. So existierten bald zahlreiche Läden, in denen man auftreten konnte.

Die anderen machten gerade ihren Zivildienst in Düsseldorf, aber Andi war bei mir gemeldet, um der Bundeswehr zu entgehen. Weil er nun einmal in West-Berlin gemeldet war, musste er auch ab und zu hier sein. Wir lebten angeblich zusammen in einer winzigen 21-Quadratmeter-Wohnung – allerdings nur auf dem Papier.

Zum Glück hat die Meldestelle die Wohnung nie überprüft. Sie war so klein, dass ich schon Probleme hatte, dort alleine zu leben. Ein paar Jahre später ist wirklich mal ein anderer Musiker zu mir dazu gezogen: ein gewisser Nick Cave. Ihn hat es komischerweise nicht gestört, auf ein paar Metern zu hausen.

Die Bilder stammen aus den unterschiedlichsten Quellen und von über 70 Filmemachern. Ich habe in den achtziger Jahren ein paar Beiträge für ITV und die BBC gemacht – über die Musikszene in West-Berlin und wie es ist, dort als Ausländer zu leben. Knut Hoffmeister, Buttgereit/Jelinski oder Rolf S. Wolkenstein haben damals einiges in der Punk-Szene gedreht. Es sind viele private Aufnahmen von irgendwelchen Kunststudenten dabei, die noch nie das Tageslicht gesehen hatten. Und wir sind in die TV-Archive gestiegen und haben Schnipsel aus den Nachrichten geborgen.

Ursprünglich wurde ich nur angeheuert, um den Soundtrack für den Film zu machen, um die Songs zu restaurieren. Aber als der Produzent Jörg Hoppe meine privaten Videokassetten gesehen hat, war er total baff. Jetzt wird die ganze Geschichte komplett aus meiner Perspektive erzählt.

Ich habe mich schon in den 70er Jahren für Krautrock interessiert. Nach meinem ersten Deutschland-Besuch 1976 war ich total geflasht. In England gab’s Synthesizer immer nur bei riesigen Bands wie Yes, Pink Floyd oder King Crimson. Dann, schon zu Punk-Zeiten, kam „Warm Leatherette“ raus von The Normal – es kam Hoffnung auf. Nur Synthesizer waren damals viel zu teuer.

Ich habe im Virgin-Plattenladen gearbeitet, der damals noch sehr klein war, und da kamen plötzlich die ersten Punk-Platten raus. Das war total erfrischend. Und ich habe auch eine Band gegründet, die Frantic Elevators. Unser Sänger war Mick Hucknall, heute bei Simply Red. Wir standen sogar einmal mit Sham 69 auf einer Bühne.

Ab 1978 wurde alles immer kommerzieller. Es erschienen Platten von Plastic Bertrand. Was in Deutschland später die Neue Deutsche Welle für den Punk war, gab es in anderer Form zuvor auch in England. Da habe ich entschieden, dass ich woanders hinwill. Ich wollte einfach noch viel mehr elektronische Platten kaufen (lacht).

Damals gab es keine Billig-Airline wie Easy-Jet. Man musste mit dem Auto oder Motorrad fahren. Ich hatte ein Billigticket, mit dem man überall in Europa mit der Bahn fahren konnte. Vorher habe ich eine Tour durch Düsseldorf, Köln, Frankfurt, München und Hamburg gemacht, um herauszufinden, wo ich am besten hinpasse. Ich war damals auch im Ratinger Hof und habe Carmen Knoebel getroffen. Doch Berlin hat mich am meisten angezogen.

Ich habe mich an eine Raststätte an der DDR-Grenze hingestellt und bin als Tramper hingereist, weil ich meinen Anschlusszug verpasst hatte. Früher hatte ja jedes Auto auf der Transitstrecke nur ein Ziel: West-Berlin. Zuerst einmal ging es drei Stunden durch die DDR, weil man nicht schnell fahren durfte. Grenzanlagen, die totale Dunkelheit auf der Strecke und irgendwann das hell erleuchtete West-Berlin – es war wie in einem Science-Fiction-Film.

Als ich 1978 in die Stadt kam, gab's hier nur eine Handvoll Engländer. Es gab die Alliierten, die uns Schutz boten vor dem vermeintlichen russischen Feind, sonst waren nur wenige Ausländer in der Stadt.

Gudrun Gut, die Schlagzeugerin von Malaria, hat im Zensor-Plattenladen gearbeitet. Ich habe in ihr also sofort eine Gleichgesinnte erkannt. Dann brauchten sie jemanden für die Band, der sie auf Tour abmischt. Ich habe das ziemlich schnell gelernt und war dann ihr Mixer, ihr Manager und außerdem mit meiner eigenen Band; Die Unbekannten, ihre Vorgruppe.

Jochen Hülder hat ein Konzert in Bochum in der Zeche veranstaltet – mit Malaria, Neubauten und Andreas Dorau. Er hatte mich vorher angerufen und gefragt, ob wir dort spielen können. Natürlich konnten wir. Für Malaria war es etwas Besonderes, außerhalb Berlins in einer so großen Halle aufzutreten. In Berlin spielten sie im SO36, und das war auch recht groß, aber außerhalb waren es meistens nur kleine Clubs. In Bochum habe ich Jochen zum ersten Mal persönlich getroffen.

Er war mein Fahrer, wurde mir zufällig zugeteilt. Und während wir durch die Gegend fuhren, hat er mir von seiner neuen Band erzählt. Dass er der Sänger von ZK war und gerade eine neue Band gegründet habe. Ihr Name: Die Toten Hosen. Von dem Zeitpunkt an war ich involviert.

Jochen sagte mir, dass sie jemanden suchen, der für einen besseren Live-Sound sorgt. Ich wurde ihr Live-Mixer für die wichtigen Konzerten. Bei Wohnzimmerkonzerten war das nicht nötig, aber wenn in der Batschkapp in Frankfurt gespielt wurde, fuhr ich mit. Mit dabei waren dann auch immer schon Faust und Elmar, die einen PA-Verleih hatten. Wir sind dann auf eine elendig lange Tournee gegangen zusammen mit dem wahren Heino.

Er hatte längere Haare, immer eine Pilotenbrille auf, dazu Bomberjacke und Jeans. Und er war total Coca-Cola-süchtig. Er hatte immer einen Kasten Cola hinten in seinem Auto. Und er fuhr immer mit einer Flasche Coca-Cola zwischen den Beinen. Er war sehr engagiert und hatte einen großartigen Humor. Wir haben fortan ständig Ideen ausgetauscht.

Er fand die Mädchen einfach super! Es dauerte nicht lange, da wurde er zu unserem Co-Manager. Er hatte einfach nochmal ganz andere Kontakte als ich. Vielleicht glaubte er auch, mit einer Mädchenband mehr erreichen zu können als mit einer Jungsband.

Malaria waren deutlich seriöser als die Hosen, fast schon Kunst. Die Toten Hosen waren als Punk-Rock-Band unterhaltsam und lustig. Die Leute haben sie aber nicht so ernst genommen. Jochen hat dann auch die Touren für Malaria organisiert. Und nachdem wir unsere Band in Shark Vegas umbenannt hatten, haben wir unsere erste Platte sogar bei Totenkopf herausgebracht, dem damaligen Label der Hosen.

Die Hosen haben zwei Monate ohne Pause gespielt, vielleicht gab's in der Zeit zwei Off-Days, sonst jeden Tag ein Konzert. Da waren Orte dabei, die nicht mal Straßennamen hatten. Wir waren wirklich überall in Deutschland. Und ich habe bei der Zugabe immer Vollgas gegeben. Kurz vor dem letzten Konzert der Tour ist mein Trommelfell eingerissen.

Jochen und ich waren mit Malaria in Wien. Ich habe Jochen vorgeschwärmt, wie toll es in Budapest ist. Wir sind dann in der Nacht rübergefahren, als die Mädels schliefen, es waren ja nur zwei Stunden. Wir haben ein paar Leute vom Artist Club getroffen und diskutiert, ob man dort ein Konzert machen könnte. Platz war für maximal 200 Leute, von Geld keine Rede.

Das Konzert hat stattgefunden. Die Anreise war allerdings etwas schwierig. Unser Wagen war so beladen, dass der Anhänger tief auf der Straße hing. Und irgendetwas stimmte mit dem Tank nicht, so dass wir jede Stunde neu tanken mussten. Die Hosen haben sich kaputt gelacht und gesagt: Wir werden es niemals schaffen bis Budapest.

Während wir durch die triste Transitstrecke fuhren, ist uns das Benzin ausgegangen. Wir standen mitten in der Pampa, alle Sicherungen im Auto waren durchgebrannt, und es passierte nichts. Dann kam ein Österreicher im Wohnwagen vorbei und sagte: Ich kann Euch einen Liter Benzin für 50 Mark verkaufen. Wir hatten keine andere Wahl. Dann sind wir losgefahren und stellten fest, dass nur zwei Minuten um die Ecke eine Tankstelle gewesen wäre.

Der Tankwart, der den Tankdeckel abschraubte, verlor diesen aus der Hand, und er fiel so unglücklich zwischen zwei Teile, so dass das Hinterrad abgebaut werden musste. Es war ein riesiger Kampf, den Deckel wieder rauszukriegen. Ich habe gedacht, wir kriegen das nie hin. Irgendwie passierte uns auf Tour immer so etwas...

In der Zwischenzeit wollten das Konzert so viele sehen, dass es vom Artist Club in den Kogasz Club verlegt werden musste. Der neue Konzertort war in der Karl-Marx-Universität. Es kamen auch einige sehr aggressive Redskins zu dem Konzert, so genannte Bunkos – ein hartes Publikum. Wie auch immer: Wir waren die perfekte Vorband für die Toten Hosen. Nach uns war jeder gut (lacht).

Als die Toten Hosen gespielt haben, haben ein paar Jungs die Schlagzeug-Maschine geklaut. Dafür haben wir jede Menge Geld als Gage bekommen. Als wir hinterher essen gegangen sind, haben wir einfach mal alles bestellt, was auf der Karte stand. Hinterher war aber immer noch Geld übrig. Da haben wir Essen für zu Hause gekauft und das in unseren Anhänger geladen. Dann ist uns aber der Schlüssel zum Anhänger abgebrochen. Es war auf jeden Fall nie langweilig in diesen Tagen (lacht).

Einmal haben wir in Dachau gespielt, eigentlich ein ganz schöner Ort. Es hatte aber natürlich einen finsteren Beigeschmack. Als Jochen zum ersten Mal erwähnte, dass wir in Dachau spielen würden, hatte ich sofort das Konzentrationslager im Kopf. Eine schlimme Vorstellung. Das Konzert war dann aber ganz gut. Und das KZ war auch in einem anderen Stadtviertel.

Es war wieder eine Blues-Messe, diesmal in der Hoffnungskirche in Berlin-Pankow. Die Vorgruppe „Die Vision“ hatte es als Benefizkonzert für rumänische Kinder deklariert. Die Hosen waren inzwischen viel bekannter, auch unter den Punks in der DDR. Tags zuvor hatten sie in West-Berlin einen Benefiz-Gig für meinen Freund Trevor Wilson und sein Fanzine „Ich und mein Staubsauger“ gespielt.

Für die Leute aus der DDR, die sich für Punk interessierten, war es kein echtes Geheimkonzert, die wussten schon alle darüber Bescheid. Wir hatten 100 Leute persönlich eingeladen, am Ende erschienen an einem kalten Samstagmorgen 600 in der Kirche. Die Volkspolizei blieb der Menschenauflauf natürlich nicht verborgen, und so wurde das Konzert kurz vorher abgesagt. Es war eine riesige Enttäuschung für alle.

Ja, es war eine verfahrene Situation. Uns war aber klar, dass die Vopos nicht wussten, wie die Hosen aussehen. Wir haben dem Pfarrer dann gesagt, dass er ansagen soll, dass die Hosen nicht spielen dürfen, sondern eine Band aus Dresden. Und dann sind wir den DDR-Punks hinterher gelaufen, die schon auf dem Heimweg waren, und haben ihnen zugezwinkert: „Kommt zurück, eine Band aus Dresden tritt auf.“ Die meisten von ihnen haben den Wink verstanden und sind zurückgekehrt.

Es fand draußen auf einem Spielplatz neben der Kirche statt, es wirkte alles ziemlich improvisiert. Es ging tatsächlich eine Zeit lang gut, und die Hosen spielten ihre größten Hits. Irgendwann wurde unser Manöver aber dann doch entdeckt, und das Konzert wurde abgebrochen. Wir sind dann noch im Haus Budapest auf der Karl-Marx-Allee essen gegangen.

Ein Freund von mir von der US Army hatte in der Woche zuvor einen Tisch für 15 Personen reserviert. Das konnte er wegen seines Militärstatus. Offiziell angemeldet waren wir als „15 hochrangige Militärs der US Army“. Als wir dann mit über 20 Punks dort aufliefen, starrte mich der Oberkellner böse an: „Wo sind die amerikanischen Soldaten?“

Wir hatten genug harte DDR-Währung mitgebracht. Für viele DDR-Punks war es das erste Mal, dass sie diesen Laden betreten durften. Wir bestellten wieder mal die Speisekarte rauf und runter, fläzten uns in den Stühlen und tranken Bier aus der Flasche. Es war ein toller Abend!

Wir sind kurz vor Mitternacht aus dem Restaurant raus und haben uns auf den Weg zur Grenze gemacht. Campino wurde am Grenzübergang Friedrichstraße gestoppt und aufgefordert, seine Wollmütze auszuziehen. Als er sie lüpfte, kam darunter seine abstehenden roten Stachelhaare zum Vorschein. Der DDR-Grenzer brüllte ihn an: „Welcher Idiot hat Dich reingelassen?“ Campino antwortete: „Einer von Euren Idioten.“ Die Grenzer haben dann erstmal seine Personalien festgestellt.

Als die Hosen „Eisgekühlter Bommerlunder“ als Single veröffentlichten, saß ich bei Jochen Hülder in der Wohnung und habe die kleinen Bommerlunder-Fläschchen mit eingetütet.

Als wir also auf dem Heimweg waren, sahen wir von einem Berg, dass Jochen Hülder gerade mit dem Auto auf dem Weg zum Konzert war. Wir versteckten uns mit unserem auffälligen gelben Opel-Tourbus im Wald, bis er vorüber gefahren war. Damit er uns auch wirklich nicht sah, haben wir den Bus sogar mit Zweigen dekoriert. Er musste dem Veranstalter dann eine Entschädigung zahlen.